nunca me hicieron la cama (esfuerzo por un título fome)

no desperté con el chupete tibiecito de mamadera con leche.
no intenté pasar la noche despierta para ver al ratón de los dientes.


yo un día abrí la puerta.
y detrás de esa puerta,
dentro de lo que encerraba la puerta,

se me quebró la niñería.


la señora con calzones y pantys a medio bajar.
el señor en pelotas en mi cama.
la niña-no-niña con la manilla sujeta.
un poto.
una teta.
un sexo real.
un sexo de pieza con puerta.

no me he acostumbrado a despertar

mi vida tirada como mierda al río.
mi vida tirada como mierda al río.
mi vida tirada como mierda al río.

mi vida conciente.
mi vida estúpidamente conciente.

mi vida in-avanzada.

mi vida sin cortázar.
sin capote.
sin sabato.
sin miller.
sin loriga.
sin sartre.


sin pena ni gloria.

sin fu ni fa.


sin letras.

soy una puta fea y amargada.

el ventilador del techo de vueltecitas girando y yo lo detengo mirando turnia.

soy una puta fea y amargada.
y el fea incluye todo, desde esa sombra hasta el agua tibia y mugrienta que hay en mi mano.

soy una puta fea y amargada.
y escribo en rojo sólo por el afán de hacerlo patéticamente doloroso.
sólo para creerlo.
y olvidar mañana sabiéndolo.

soy una puta fea y amargada.
y estoy sentada en una tina con los pies mugrosos.


puta mugrienta.


podrían condecorar a las niñitas que gritan allá afuera. dicen: 'Carolina, ven, Carolina' y hasta sus chillidos son melodiosos.

se escuchan pasitos.
pasitos chiquitos.
como una pulga chupamierda caminando por tu ombligo.

podría abrir la puerta y decirle a las niñitas que entren para después violarlas.
y así afirmar, irrevocablemente, que estoy condenada
y jodida.

te imaginas. las niñitas con sus piernitas entreabiertas y mi mano jugueteando en su sexo.
mi lengua en su sexo.

asquerosamente placer.

si queda chueco no importa.

Pero, como salga, si queda chueco no importa. Sobretodo porque aquí no queda chueco ni movido ni las letras se adecuan inconscientemente a mi verdad. He leído más de seis definiciones de verdad, y a decir verdad –que paradójico oiga- no recuerdo ninguna.

báñate con zapatos.

El altar de la cuarta sinfonía me chilla tiernamente. Dice: Constrúyeme, cabronazo, hijo de puto, constrúyeme.
El altar de la cuarta sinfonía me aulla desafiante. Dice: Me temes?, vos sos el cabronazo que se mea encima cuando le toco el penecito. Já-já-já.

Cabronazo jodido, me llama. Cabronazo jodido, me dice.

Me voy a bañar con zapatos sólo para que me dejes. Te extrañaré?. Y qué hay de ti?, extrañaras a tu cabronazo?

me enamoraré de un hijo de puto.

El putito más lindo del barrio me sonrió.
Me derretía por él.
Es por eso que acepto que me insulte. Es por eso que lo autorizo a meterse en la cama de mi hermana pequeña. Es por eso que aguanto que me lance baba. Es por eso que le doy frutitas de temporada. Es por eso que le saco la cáscara al tomate.

El putito dice que me necesita. Dice que siente una suerte de apego por mi olor.
Yo pregunto de qué olor me habla.
No puede describirlo, no sabe dibujarme en sus sueños.

Yo le digo entonces que si no me sueña no hay apego. Le explico que el apego cala hasta la tráquea, que marea y huele mal.

El putito se aburre. No da mucha alarde al asunto. Le llama ‘asuntito’, puaj.

Yo tomo una micro i me deshago en llanto. él no ve. lo sabe. pero no lo ve.

El putito me invita a su casa, dice ‘veremos un filme’.
El filme trata sobre dos chicos que se encaman mientras otra persona los mira y finge que no.
El filme es en tercera dimensión y el putito es el protagonista.

no sabis volar, weona.

Era algo de una rosa, y aparecía la Manuela Martelli tan hermosa como nuncasiempre, con un vestido medio burdeo i los labios mal pintados, igual era una imagen seudo-típica, pero estaba e n mi mente nada más. y si me perdiera que haría? Pues piérdete hija de la gran puta. Que te maten mejorcito.

En la esquina andan pidiendo esos socitos. Manjar querían comer. Yo les digo que mejor no, que son hartas cuadras para llegar a colun.
Ah no, no pasa, la micro da vuelta una calle más arriba. Menos mal que me lo dicen, estaba un poco aburrida de que me tocaran los senos.

Desperté esa noche. Era un sueño. Pesadilla más bien. Me sentía mojada, húmeda. Sueños húmedos que les llaman cuando son de hombres, porque las niñas no los tienen eh. Fuck, no. Hay una mano de veritas entre el calzón y mi vagina. Hai unos dedos que se mueven rapidito-y no son los míos, puaj-. Crucifiquen al muerto mejorcito. Crucifíquenlo y extírpenle el pene que me asquea. Aaaa. Mírenlo, es un gusano, una babosa con sal, un chinche con pegamento derretido. Imagina lo más asqueroso y súmale un suspiro caliente de tu hermana. Imagina a tu padre violando a tu hermana. Imagina a tu hermana masturbándose con tu foto. Imagina a tu padre espiando mientras te bañas. Imagina que no tengo sexo, que ni siquiera hay un hueco aquí dentro. Que cuando quieras meterte dentro sale una araña gigante, mordiendo y tirando baba ácida que te derrite hasta los cojones.

Aaaaaaaa

Manjar querían los imbéciles. Pasteros. Pasteros de mierda.
Mejor vayan a ver rojo weon, mejor piensen que saben bailar y cantar y escribir y volar, volar volar, y que sólo no lo han hecho porque alguien les anduvo cagando la vida.

Despierta, es un sueño no más.
No sabis volar, weona.

quiqui.

Quiqi tiene la cara partida en tres.
Quiqui fue la novia de ese wn. De ese que ponía a una mujer como un violonchelo, o como cualquier instrumento de cuerdas.
yo creo que con cada mina que se encamaba hacia lo mismo.
Cuando aparece el nombre ‘quiqui’ uno se imagina un kuchen alemán. Pero no, quiqui tenía ojos rasgados y manos de diablo. De pasa y frutas confitadas ni hablar.

En esta wea de word, la ortografía no admite palabras como: ramera, pija, putita, encamar, sexopata.

En esta wea no quiero ser perra. Pero, soi.

Que este escrita la palabra virgen me trastorna.
No quiero que me veas desnuda, no quiero que toques mis senos, no quiero escucharte gemir, no quiero palabras inmundas ni guerras de barro. No quiero semen primerizo ni penes nimios.
No quiero sexo.
Quiero morir sin dolor. Aunque un hombre muera como vive. No me voy a cortar ninguna oreja, ningún dedo meñique ni pulgar.
No lo voy a freír en un sartén para enviártelo por correo.
Y si lo hago, será en cacerola. Las frituras huelen mal y no quiero un sobre impregnado a peste.

Al final un hilo conductor es la wea más horrible e inhumana que te pueden pedir.
Linealidad mental oye. Desarrollo recto oye.
Que les den por culo. Manga de simplistas.
La calle más corta es el corte.
El corte más lindo es el sadomasoquista.
El sadomasoquismo me pega.
Me pega leer el falso teamo.
yo a vos no te amo.
Ayer te dije eso.
Ayer será otro día inexistente.
yo a vos no te amo.
yo a vos te utilizo como fetiche.
yo a vos te saco a relucir la rabia.
yo a vos te mato.

Quiqui no tiene cuentas pendientes.
Se organizo de tal modo, que la estadía en la placita le agrado.
Quiqui vos sos la cara partida más tonta que conozco. Vos sos el violín más rompehuesos. Vos sos una idiota con tres ojos.
A vos también te mato.
y qué tanta wea.

ausencia es mi cabeza fugada entre plumas de plástico.

Ausencia es mi cabeza fugada entre plumas de plástico, entre polución de melaza y de pitos con neoprén.

Ausencia.
Ausencia se lamenta la cancioncita que suena en el devede.
Ya no tengo equipo, ni radio, ni minicomponenete, ni ninguno de esos aparatejos nuevos-obsoletos.
Así que conecto la tévé con el asuntito y, paf, música.
Entonces.
El teléfono y mi voz trucada diciendo: sí, todo bien. Sólo por cortesía. Y ni eso, sólo por ahorrar explicaciones innecesarias y pajas mentales.

Mi madre me habla desde el baño mientras se tintura el pelo:
- Rojo, rojo por la fuerza, la pasión. Cuando mi pelo estaba café no era yo, era otra persona. Por eso necesito el rojo, el rojo me alimenta.
-Ah, de acuerdo. Quizás por eso me pinto las uñas- le contesto con ese tonito de vieja letanía, de certidumbre burlesca-
-Y tu hermana? Llegará pronto? Ya es hora de almuerzo. Esta pajarita, se demora mi pajarita hermosa.
Y continúa hacia la cocina bailando arrítmicamente, como siempre.
Yo le decía, le digo aún, que más que pasos de baile parece que tuviera un ataque esquizofrénico. Ella hace un gesto de desinterés y yo no me lo creo. Le jode saber que baila mal. Le jode, pero se alegra pensando que correré la misma suerte.
- la sangre tira m’hijita, la sangre tira. -Me dice con tonito de gitana maldita maldiciendo a su propia sangre, a su propio coño podrido, a su propia mocosa-cuervo-.
También suele decir:
- Cría cuervos y te sacarán los ojos. -Claro que ese tono es más de autoflagelación, de puro gusto por el masoquismo. Resignada-.

Después pienso que si tengo hijos seré una buena madre. Qué mierda. Qué es eso? Mi madre ha sido buena y la fragmento para que parezca monstruosa .
Y es mentira.